Дитя ядерного фугаса, или сага о том, почему вредно слушать музыку.
- Медленно ракеты уплывают вдаль,
Встречи с ними ты уже не жди.
И хотя Америку немного жаль,
У Европы это впереди! - весело напевал компьютер добрую и практически детскую песенку под жизнерадостную лыбу Одачи. Песенка была найдена только что и прослушивалась уже на -дцатый раз: понравилась.
- Скатертью, скатертью хлорциан стелется
И забирается под противогаз...
В этот момент Кодачи, находящаяся в ванной, почувствовала, что какая-то косметическая хрень стала несколько странно пахнуть. Не то дегтем, не то дымом, не то паленым пластиком. "Ароматизаторы с отсроченным временем запуска, - одобрительно подумала Кодачи. - Вот до чего техника дошла!"
- Каждому, каждому в лучшее верится.
Падает, падает ядерный фугас! - оповестил всех о ближайшем будущем компьютер. В комнату заглянула бабуля.
- Там что-то пахнет. На кухне. Это правильно?
- Пахнет... кухня... - Одачи поставила на паузу подавившийся стелющимся дифосгеном компьютер и задумалась. - Кухня... ксо, там же пирог!
Пирог, забытый всего на 10 минут, злорадно пах, явно собираясь превзойти все упомянутые в песне боевые отравляющие. На поверхности его виднелись явственные признаки ожога третьей степени минимум.
- Только что в духовке грелся наш пирог,
А теперь он жареный лежит! - творчески переосмыслила ситуацию Кодачи, выглядывая из ванной. Пирог скромно потупился.
- А чем это пахнет? - это пришел папа, до того хотевший есть, но как-то поумеривший свои желания в зоне химической атаки.
- Это пирог сгорел, - объяснила бабуля.
- Нет, - твердо сказал папа. - Это не пирог. Я пироги ел. Они так не пахнут.
- Это не пирог, это жертва ядерного фугаса, - констатировала Одачи, срезая с пострадавшего обгорелую корку. - Но от съедания его это не спасет.